Ni el ánfora de arcilla
o la caja de cartón...
Qué torpemente inútil resulta
una lata en la vereda,
la vereda.
Ese monedero que agitan en la esquina,
la esquina
la moneda
Qué manera de llevar tortura,
la tortura.
Pero aquel nido de barro
ese vuelo de ala en tierra
con ácaros en piel
con polen y raudas nervaduras
es pura avispa poesía
la inquietud
de ponerle bellas alas
a lo que bellamente antes
de tu vientre no tenía.
